Témoignage

Je me souviens du jour où j’ai pris conscience de ce que je vivais. Une révélation brutale. Le voile s’est levé sur des années de manipulation, de dénigrement subtil, d’humiliation cachée derrière des sourires en public. Pourtant, je n’arrivais pas à le nommer. Le terme de « pervers narcissique » résonnait partout autour de moi, galvaudé, vidé de son sens par un usage excessif et souvent inapproprié.

J’avais peur d’être associé à ces hommes qui, pour minimiser leurs torts, accusaient leurs compagnes de ce mal invisible. Peur qu’on m’accuse de fuir mes responsabilités. Alors je me suis tu.

J’ai appris à me taire, à ravaler mes souffrances, à composer un masque de force. Un homme ne pleure pas. Un homme ne montre pas sa vulnérabilité. Mais à l’intérieur, tout était brisé. Chaque mot, chaque regard, chaque silence de sa part me rappelait à quel point j’étais insignifiant. J’étais devenu l’ombre de moi-même, dépouillé de toute estime personnelle, réduit à une coquille vide.

J’aurais voulu crier ma douleur, mais à qui ? Comment expliquer cette emprise insidieuse qui m’étranglait, sans paraître faible ou ridicule ? La société ne voit que des femmes victimes, et elles doivent être protégées, soutenues, aidées. J’en suis pleinement conscient. Mais où cela me laisse-t-il, moi ? Homme écrasé sous le poids d’un silence imposé par la honte et le doute ?

Ma mère commence à peine à comprendre. Elle a vu, sans comprendre, les marques invisibles de mes blessures. Elle a entendu mes silences, sans deviner les cris étouffés qui les habitaient. Pour elle, son fils restait cet homme fort, capable de surmonter tout obstacle. Comment aurais-je pu lui avouer que j’étais en train de me noyer ?

Je me suis longtemps dit que parler de ma souffrance brouillerait le message de celles qui crient déjà leur douleur, que mon histoire n’était pas légitime, que je devais me taire pour ne pas voler leur parole. Mais ma souffrance n’est pas moins réelle parce qu’elle vient d’un homme.

J’ai écrit ces mots sans trop savoir pourquoi. Peut-être pour rappeler que nous existons, nous aussi, les hommes victimes de perversité narcissique. Nous sommes là, cachés dans l’ombre, prisonniers d’un silence imposé par les normes sociales et par la peur d’être mal compris. Nous souffrons en silence pour ne pas déranger, pour ne pas troubler l’ordre établi.

Nous ne demandons pas de pitié, juste d’être entendus. Juste le droit d’exister en tant que victimes, sans honte, sans jugement. Parce que la douleur n’a pas de genre, et que le silence ne doit plus être notre unique refuge.